o quadrado

era uma vez um paulista que sentiu que sua vista estava muito estranha, enquadrando formas orgânicas compulsivamente, sem conseguir mais entender a água, nem absorver a visualidade das nuvens, muito menos contactar a sutileza da liberdade humana. Compreender as disformes verdades psicológicas, sociológicas e antológicas dos seres humanos lhe parecia algo tão distante e impossível quanto arredondar um prédio. Se algo é volúvel, esse algo não há. Se algo se transforma, esse algo não. Se algo nao possui cor definida, não pode essa cor.

o paulista ficou na sua kitinete, observando o teto quadrado, a tela da tv, a janela retangular, o armário e suas portas, os tacos no chão, a própria imagem no espelho (que enquadrava sua organicidade em um suporte translúcido), o banheiro, apertado... sentia-se sufocado. sufocado por quadrados. cubos. retângulos. ângulos. pontuais. retos. concretos. sabia, misteriosamente, e com uma certeza nunca antes experimentada, que algo estava errado. precisava retomar. relembrar.

estava preso num quadrado.

chorou intensamente, sem fazer barulho. sentir não é muito linear. aquilo não podia ser. um homem, nos tempos atuais, onde esclarecimento já é coisa obsoleta... a gota de sal intimidou o paulista. secava as lágrimas com a mesma angústia com que as produzia. percebia que suas hemorróidas lhe doíam. chorava mais. com tanta tecnologia, binômios, e trilogias, hemorróidas.
depois, chorou mais, de vergonha, pois, afinal, por que assumir.

observava suas roupas perfeitamente enquadradas em seu armário. sentia aflição em imaginar que alguma delas poderia estar se amassando. frio na espinha. lembrou-se do seu ambiente de trabalho. andar alto, em um prédio bonito, na concepção paulista. divisórias sintéticas, parciais, para que, assim, o chefe mantenha todos os quadrados sobre controle. as gravatas, perfeitas. impecáveis. tudo na kitinete estava em seu exato lugar.

cidade-hemorróidas.

da janela, via prédios. prédios. prédios. a perder de vista. para esquerda e para direita, para frente e para trás. linhas. linhas. no mais longínquo plano, via o cinza dos prédios fundir-se ao cinza do céu. imaginou-se em uma grande caixa cinza, que a noite se transformava em preta. camada de ozônio. ausência de corpos. excesso de regras. quadrado viver.

teve uma crise de falta de ar. usou sua bombinha de asma.

saiu às ruas. observou os corpos. irritou-se com as cores. demasiadas cores! seres humanos, pensou, que infâmia. e andou. andou. andou. viu carros, plantas, pessoas, comidas industrializadas, céu nublado. objetos. objetos. objetos. percebeu-se angustiado com a presença de mulheres, velhos que falavam alto, gays felizes e escandalosos, homens esteticamente alternativos, vendedores irreverentes, crianças excitadas com a existência geral das coisas, freiras com sapatos vermelhos, e, as vezes via meninos que não suportava (ou eram meninas?). cansava do fato de que as gentes não andavam em linha reta. faziam curvas. inventavam movimentos, direções. gargalham sozinhas e param sem avisar. executam performances. gritam. surtam. trombou seu corpo endurecido em diversos outros corpos. impacto ambiental. ilógico.

não.
não.
não, pensava.

(mas negar algo não anula sua existência).

seu suor mudou de teor.
o paulista sonhava em alinhar a cidade ao seu sistema filosófico.
tudo.
todos.
enquadrar o círculo.

voltou para sua kitinete.

as coisas são auto-falantes.
as coisas são alto-falantes.
as coisas falam alto.

luz

Um menor no farol
um farol e um menor
um farol no menor.......
um maior no menor.

Eu peço Pai do céu pai do cosmos Mãe de mim mãe dos céus Perdoa essa propriedade toda Esse jeito que em mim reside, de contadora de histórias imbatíveis Esse tom de voz professoral Essa energia que permeia meu ser, de dona do texto Perdoa mãe Perdoa natureza Sou apenas uma menina tagarela, que ainda não sabe ser mulher Sou o resumo dos meus erros e acertos, a insegurança do meu ego tímido; Sou essa incrédula cigana teimosa Zombeteira do bem Não acredito, a princípio. Afinal, o circo dos egos é mortal e inegável Levei 30 anos para acreditar que é verdade: a vida é política. Para quem consome poesia, isso dói. Arde. Perdão, amigos e amigas. Muito digo e pouco faço. Tudo muda o tempo todo, mas o falastrão é assim, um poço de idéias, um provocante orador – sem casa própria. Mais vale, meu Deus, ser uma humilde calada, não questionar tanto e construir um algo que seja. Qualquer coisa. Algo tridimensional que não evapore no tempo como o texto. Perdão irmãos e irmãs. Nunca tive o intuito de impressionar. De fato enlouqueço fácil, meu temperamento transforma-se de acordo com o assunto. E nunca mudei nada no mundo. Sou intensa e efêmera...? Canto falo escrevo. E falo tanto que canso. Estudar essa oralidade incontrolável... Humildemente dominar. E até lá, piedade. Minha glória e crime residem em minha boca.

Páro e piro

Páro e piro.
Poros entupidos
Gritos angustiados
Sons inusitados
Pairam.

Piro e páro.
Dentro de mim
Liquidifica-se tudo
Aleatoriamente
Inconscientemente
Fede toda
A mistura
De repente.

Piro
pela minha ignorância
Páro
por insegurança.

Pairo.